Buen viaje, Indio
Se murió el Indio Solari. Es difícil aportar el dato duro: en su casa de Parque Leloir, a los 77 años, este viernes 5 de junio, tras años de padecer un Parkinson. Estamos con el corazón roto, se murió el Indio.
Y todos los clichés que por serlos no dejan de ser ciertos: un ídolo, un genio, un poeta, un pensador, un artista, un tipo con conciencia social y de clase, la banda sonora de nuestras vidas.
Murió el Indio Solari.
Se nos murió el cuerpo, nos queda la poesía, las canciones; nos quedan sus palabras, su arte, su música, sus frases míticas, su mirada inalcanzable detrás de unos lentes negros. Nos queda Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.
Se murió el Indio Solari. Qué inverosímil resulta que no esté más entre nosotros, respirando el mismo aire, siendo faro en el medio de tanta mierda. Nos duele, nos quiebra, nos interpela esta muerte que sentimos tan cercana. Se nos fue un amigo que nos habló al oído durante más de 50 años, nuestro único héroe en este lío.
Se murió, la puta madre ¿cómo te vas a morir, Indio, y dejarnos así de huérfanos, con este nudo en la garganta y este dolor en el pecho? Buen viaje, Indio, nos reencontramos a cada rato.
Carlos Alberto Solari, el gran héroe del rock.
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